Una musica brutal - Gotan Project

(Clarice Lispector, A Descoberta do Mundo)

Impossível. Impossível que essa doçura de ar não traga outras! Diz o coração se quebrando.

Carlos Drummond de Andrade

A minha vontade é forte, mas a minha disposição 

de obedecer-lhe é fraca.

Carlos Drummond de Andrade

Sem palavras...

                      
                                                          Eu em meu mundo...
                                                                 só e só
                                                                 Só maia
                                                                

Masoquismo

Passados
Não se extinguem à meia noite
Mas na simplicidade
da água saudade
Que o piscar dos olhos propicia

E o passado também se lê no amor que morre
Por vezes assassinado de tão necessário
Que tê-lo sepulto em cova profunda
Abaixo do concreto das todas emoções
Torna-se vital questão de sobrevivência

Contudo, humano que somos
Não esperemos que após fenecido
O amor alce vôo à galáxias distantes
Ou asse em alumínio e fogo brando
Das azeitadas panelas do diabo

Todavia impõe o imprevisível bom senso
Fazer-nos retornar ao fim do terceiro dia
À caça de lazaras fendas nos veios do cimento
Pois comum a este nobre e profano sentimento
É ressuscitar-nos para outros tantos sofrimentos

 

 

Véio China

 

 

Não se mate.

Carlos sossegue, o amor

é isso que você está vendo׃

Hoje beija, amanhã não beija,

depois de amanhã é domingo

e segunda-feira ninguém sabe o que será.

Inútil você resistir

ou mesmo suicida-se.

não se mate, oh não se mate,

reserve-se todo para

as bodas que ninguém sabe

quando virão,

se é que virão.

O amor Carlos, você telúrico,

a noite passou em você,

E os recalques se sublimando,

Lá dentro um barulho inefável,

Rezas, vitrolas, santos que se persignam

Anúncios do melhor sabão,

barulho que ninguém sabe

de que, pra quê.

Entretanto você caminha

melancólico e vertical.

Você é a palmeira, você é o grito

que ninguém ouviu no teatro

e as luzes todas se apagam.

O amor no escuro, não, no claro,

É sempre triste, meu filho, Carlos

Mas não diga nada a ninguém,

Ninguém sabe nem saberá.

Carlos Drummond de Andrade

Poema do livro Reunião – 10 livros de poesia. São Paulo – José Olympio, 1969. p. 26

Esvaindo-se

Esvaindo-se

perdido entre meus dedos

vai-se embora lentamente

como líquido a escorrer

assim vai sentimento

lentamente escapando

Como copo que quebrou

Meu dedo cortado pingando

misturando vinho e sangue

escorrendo tortuosamente

sulcando a terra

a cada momento afasta-se mais

aumenta a distancia

aprofunda-se a vala entre nós dois

Não importa mais

se você está do meu lado

ou do outro lado do mundo

afinal nossos mundos não se cruzam mesmo

como paralelas correndo sem jamais se tocarem

Sentimento que sufoca

Aperto lento na alma

Amor que vai embora

Esvaindo-se...

Afonso

A cor do desejo

A tua boca anda oca...

Mais uma vez, brincando de editar...

Somaia Marguerite Gonzaga

Quero escrever o borrão vermelho de sangue

Quero escrever o borrão vermelho de sangue
com as gotas e coágulos pingando
de dentro para dentro.
Quero escrever amarelo-ouro
com raios de translucidez.
Que não me entendam
pouco-se-me-dá.
Nada tenho a perder.
Jogo tudo na violência
que sempre me povoou,
o grito áspero e agudo e prolongado,
o grito que eu,
por falso respeito humano,
não dei.


Mas aqui vai o meu berro
me rasgando as profundas entranhas
de onde brota o estertor ambicionado.
Quero abarcar o mundo
com o terremoto causado pelo grito.
O clímax de minha vida será a morte.


Quero escrever noções
sem o uso abusivo da palavra.
Só me resta ficar nua:
nada tenho mais a perder.

Clarice Lispector

Fragmentos do Livro A Hora da Estrela

Se tivesse a tolice de se perguntar “quem sou eu” cairia estatelada no chão (...)
Só uma vez se fez uma trágica pergunta: quem sou eu. Assustou-se tanto que parou completamente de pensar. (...)
“Essa moça não sabia que ela era o que era, assim como um cachorro não sabe que é cachorro. Daí não se sentir infeliz. A única coisa que queria era viver. Não, sabia para quê, não se indagava. (...)
Sua vida era uma longa meditação sobre o nada. Só que precisava dos outros para crer em si mesma, senão se perderia nos sucessivos e redondos vácuos que havia nela. (...)
Encontrar-se consigo própria era um bem que até então ela não conhecia.(...)

Clarice Lispector